La carta que nunca envié

Nací en un pueblo pequeño, pero a los dieciocho años mis padres decidieron emigrar a Madrid.

Al principio, todo me parecía extraño: el ruido, la prisa de la gente y el acento de mis compañeros.

Aunque estudiaba español en el colegio, no entendía nada cuando hablaban rápido.

En clase, me sentaba al fondo y evitaba hablar para que nadie se riera de mí.

Sin embargo, una profesora llamada Carmen notó mi silencio y empezó a ayudarme después de las clases.

Poco a poco, empecé a escribir un diario en español para practicar las palabras nuevas.

Un día, escribí una carta a mi abuela contándole cómo me sentía, pero nunca la envié porque me daba vergüenza.

Ahora, tres años después, leo esa carta y veo a una chica asustada que ya no existe.

Aprendí que la identidad no se pierde al cambiar de país; se transforma con cada experiencia.

Hoy hablo español con confianza, pero sigo cocinando las recetas de mi madre los domingos.