El sabor de la casa de la abuela

Cuando vivía en Madrid, nunca pensaba en la comida de mi pueblo.

Un día, al pasar por una panadería pequeña, sentí un olor que me detuvo en seco.

Era el aroma del pan recién hecho, como el que mi abuela preparaba cada domingo.

De repente, recordé su cocina llena de luz y el ruido de la masa al caer sobre la mesa.

Ella siempre decía que el secreto estaba en amasar con paciencia y cariño.

Yo era niño y no entendía esas palabras, pero ahora las comprendo perfectamente.

Aquel olor me trajo imágenes de toda la familia reunida alrededor de la mesa.

Mi madre cortaba el pan mientras mi padre servía el café.

Todos reían y hablaban al mismo tiempo, sin prisa alguna.

En Madrid, como solo y deprisa, sin fijarme en los sabores.

Pero desde aquel día, busco pan casero en cada barrio de la ciudad.

Cuando lo encuentro, compro un trozo y lo como despacio, cerrando los ojos.

Así, por unos minutos, vuelvo a estar en casa de mi abuela, rodeado de risas y amor.