La maleta que no quería abrirse

Cuando llegué a Madrid con dieciséis años, mi maleta pesaba más que yo.

Dentro llevaba ropa, fotos y el olor de la cocina de mi abuela.

Mis padres habían venido antes, pero yo me quedé con ella en Bogotá durante dos años.

Ahora, en el aeropuerto, mi madre me abrazó y me dijo que todo estaría bien.

Sin embargo, las primeras semanas fueron difíciles.

En el instituto, los profesores hablaban muy rápido y yo no entendía nada.

Una compañera llamada Lucía se sentó a mi lado y me preguntó de dónde era.

Al principio, me dio vergüenza responder, porque pensaba que mi acento sonaba raro.

Ella sonrió y me contó que su padre también era colombiano.

Poco a poco, empecé a hablar más y a hacer amigos.

Ahora, cinco años después, hablo español con acento madrileño, pero sigo cocinando arepas los domingos.

A veces me pregunto quién soy: ni completamente colombiano ni completamente español.

Pero he aprendido que la identidad no es una sola cosa, sino una mezcla de lugares y recuerdos.