La carta que no envié

Cuando llegué a Madrid hace tres años, no sabía decir ni una palabra en español.

Mi madre me dio una carta para mi tía, que vive aquí desde los años noventa.

Al principio, todo me parecía extraño: la comida, los horarios y hasta la forma de hablar de la gente.

Poco a poco, aprendí el idioma y encontré trabajo en un restaurante del barrio.

Allí conocí a otros jóvenes que también habían venido de lejos, y juntos compartíamos nuestras historias.

Un día, mi tía me preguntó si me sentía española o peruana.

No supe qué responder, porque dentro de mí las dos cosas eran verdad.

Escribí una carta a mi madre contándole esta confusión, pero al final no la envié.

Guardé la carta en un cajón, junto a la que ella me dio al llegar.

Ahora, cuando la leo, entiendo que la identidad no es una sola cosa.

Ser migrante significa llevar dos mundos dentro, y eso no es un problema, sino una riqueza.